le blog monaadakar

              Nooooooooooooon ! Vous croyiez que c'était fini ? Vous le croyiez vraiment ? Vous n'aviez pas encore compris qu'avec le Sénégal on n'est JAMAIS au bout de ses surprises ???
            Je reprends mes aventures là où je vous avais laissé l'autre jour, c'est-à-dire lorsque je me rendais à l'aéroport à 20 heures, pour une première tentative de retour au pays natal. 

             Le vol étant affiché à 22h55, je m’enregistre le plus normalement du monde, mais on m’annonce que le vol a 3 heures de retard. Je dois revenir à minuit pour l’embarquement. Soit. Je retourne donc à la maison, où je trouve ma colocataire médusée. Quelques heures après, je la quitte sur un ironique «à tout à l’heure, je t’appelle au prochain problème !». Mais je ne croyais pas si bien dire. Tout s’annonçait pourtant sous les meilleurs auspices : les formalités de police, le contrôle des bagages à main… Il a fallu attendre d’être dans la salle d’embarquement pour qu’on nous annonce, à nous les deux cents et quelques passagers de ce vol Ibéria IB6971, que l’avion ne décollerait pas ce soir-là. Et pour cause, il n’était même pas encore parti de Madrid ! Et son personnel aurait ainsi dépassé les 12 heures de travai réglementaires. Il fallait donc attendre le lendemain. «Pas de problème, ont certifié les employés. Des bus sont à votre disposition sur le parking, nous allons partir à l’hôtel». Mais l’habitude m’a appris qu’il y a toujours un «sauf que». Cette fois, c’était qu’il n’y avait en réalité aucun bus sur le parking. Autour de moi, les caractères de chacun des passagers commençaient à ressortir. Il y avait les fatalistes, comme moi, qui s’asseyaient dans un coin, sur leur sac à dos, en attendant de savoir ce qu’il allait se passer. Il y avait ceux qui râlaient, ceux qui exigeaient, ceux qui criaient, ceux qui en profitaient pour raconter leur histoire à qui voulait bien les écouter… Des touristes impatients, des hommes d’affaires trépignant pour leurs rendez-vous, des familles aux jeunes enfants brisés par le sommeil, des femmes enceintes exténuées, le vrai drame humain d’une dame devant d’urgence se rendre au chevet de sa fille gravement malade…

               A trois heures du matin, l’ensemble des passagers était enfin transféré dans un hôtel, où le confort compensait une partie du stress accumulé. Ce n’est que le lendemain que nous fûmes informés de la suite : nous partirions le soir, à partir de 18 heures… 
               Je retournais donc à la rédaction, histoire de montrer à mes amis qu'on ne se débarrasse pas de moi si facilement, puis il fallut quand même partir.
                Cette fois, cela semblait bel et bien fini, et ça l'était d'une certaine façon : l'avion a bien pris son envol, c'est à ce moment précis seulement que j'ai réalisé que c'était fini...
             Déjà, à la première escale que l'avion fit aux canaries, je m'aperçus qu'effectivement, quelque chose était différent : des rues trop droites, trop vides, trop éclairées, des maisons trop carrées, le Sénégal était déjà loin...

             Arrivée à Toulouse, ma destination finale, je m'aperçus que le Sénégal m'avait quand même fait un clin d'oeil... en gardant mes bagages ! Je les récupèrerai samedi... en mode inch'allah !

             Ce week-end, mes chers amis les layènes ont sorti le grand jeu : ce n'est rien de moins que leur pèlerinage annuel... vers le mausolée de leur quartier saint... Yoff, MON quartier quoi !
             Bref historique de cette cérémonie, pour mettre un petit plus culturel, et ne pas se contenter de jérémiades : il y a 128 ans aujourd'hui (je crois, je ne suis plus sûre du nombre d'années), Seydina Laye lança depuis Yoff un appel, se réclamant de la descendance du prophète. C'est cet appel qui fut à l'origine de la fondation de la confrérie layène.
            Pour commémorer cet anniversaire, les Yoffois ne font pas les choses à moitié. Depuis le début de la semaine, les rues sont sans cesse nettoyées, des grandes banderoles ont été affichées à l'entrée du quartier et, surtout, des haut-parleurs ont été installés un peu partout... dont sur l'immeuble d'en face ma chambre, pile à la hauteur de ma fenêtre. Quelle ne fut pas ma douleur, au petit matin, quand je fus réveillée par des chants, que dis-je, des hurlements, à un niveau sonore difficilement supportable. J'eus beau tout tenter, enfouir ma tête sous draps, bras et coussins, rien n'y fit, le rendormissement fut impossible. 

                 L'heure est venue de commencer à faire les adieux à ce pays et aux gens que j'y ai rencontrés. La tournée va me prendre quelques jours. Je l'ai commencée par un pèlerinage à Ouakam, dans la famille de Sam, mon ami du début, qui m'a reçue pour la fête de la Korité. Je ne les avais pas vus depuis novembre. Les enfants avaient grandi, les parents un peu vieilli, une des soeurs était sur le point de se marier, mais c'était toujours la même atmosphère chaleureuse, la même douce hospitalité. Mon geste de passer les saluer avant de rnetrer a eu l'air de les toucher, ça m'a fait plaisir aussi. Sam m'a promis que "Mon fils aîné, si c'est une fille, il portera ton nom" ! Mignon tout plein ! Dernière soirée enfumée avec ses potes sur les toits ouakamois, avant de nous séparer, non sans une formule consacrée, "prends soin de toi"...
                   Un rhume a malheureusement interrompu ce bel élan de salutations, qu'il me faut désormais avoir le courage de reprendre : un tour au centre ville, un tour aux Parcelles chez les potes, un tour dans mes repères de sortie...

               Histoire de finir en beauté cette aixpatriation, rien de tel qu'un vrai long voyage, au-delà des frontières du Sénégal. Nous avons donc décidé de faire route vers le Mali, avec Kevin et mon ex-coloc Madou, venue pour l'occasion.
                Mais le Mali ne s'offre pas si facilement... De toute évidence, institutions financières et moyens de transports s'étaient coalisés pour nous empêcher d'atteindre notre but. Heureusement, valeureux et intrépides, nous avons surmonté une à une toutes les difficultés :

Nous avons rallié Tambacounda depuis Dakar en 21h le premier jour (au lieu de 12h habituellement)
Nous avons fait une déclaration au commissaire pour l'argent mytérieusement envolé de mon compte dans ladite ville, et nous nous sommes fait financièrement ravitailler par mandat western union (et encore 24 et plus de perdues quand même)
Lorsque tout fut fait, nous nous sommes effectivement dirigés vers la frontière, ou le but du jeu était d'obtenir un visa. Ce qui fut assez simple Une fois le visa empoché, il a par contre fallu PASSER la frontière, et faire face au flic véreux qui cherchait à tout prix son pot-de-vin en essayant de nous faire croire que nous avions besoin d'une autorisation de sortie du territoire de la France !!! Heureusement que nous connaissons un minimum le droit et que les mots étudiants à science-po l'en ont persuadé !!
Passé tout cela, 8 petites heures de voiture, serrés à 10 personnes (9 passagers, le chauffeur) dans un break 505, il ne nous a plus fallu que 4 heures d'un confort extrême pour atteindre Kayes, un chef-lieu de la région occidentale du Mali, d'où nous n'avons pas trop bougé, bien refroidis des transports !

              Cette fois, c'est bel et bien fini, la belle aventure du Quotidien est derrière moi. Le Sénégal, pas encore tout à fait, mais cela ne saurait tarder maintenant.
               Ayant la larme facile, j'ai renoncé à organiser un pot, surtout que je n'aurais pas eu le temps de le préparer : à peine revenue de mon voyage dans le Saloum, je suis restée jusqu'à 1h du mat' l'ant-dernier jour, et j'ai rendu 2 papiers le dernier... Ou comment travailler jusqu'au bout...
                 Je pense que je passerai deux ou trois fois au boulot, du mons si les circonstances me le permettent, mais ça fait bizarre de se dire qu'on ne fait plus partie de la petite équipe. J'ai eu du mal à faire le tour des bureaux pour dire "au revoir" à tout le monde, mais voilà qui est fait.
                Les 10 jours à venir ne devraient pas être particulièrement intéressants : il me faudra m'atteler cette fois sérieusement à ce fichu mémoire, cela dit, il y a encore l'escapade du Saloum que j'ai promis de raconter. Puis, le 13 ou 14 juillet, départ pour LE périple, direction le Mali, et puis où nos pas, les véhicules sénégalais et donc le hasard nous mèneront !

                  Nous avons baptisé "Rastaman" notre voisin du dessous, Julien de son vrai nom, avec qui nous avons un peu de mal. Ce surnom lui a été donné pour des raisons évidentes à comprendre. Mais en plus de sa cheveulure dreadeuse, Rastaman partage les autres caractéristiques du Rastaman sénégalais typique : en plus de boire et de fumer, comme tout dreadeux qui se respecte, il offre ses services aux vieilles touristes européennes en manque de septième ciel. Et il faut croire que c'est un commerce qui fonctionne bien et que sa clientèle est satisfaite, d'après les bruits que nous entendons à toute heure et la probabilité élevée que nous avons de nous heurter à des Espagnoles sur le retour dans les escaliers, lorsque nous rentrons chez nous en pleine coupure d'électricité.
           Rastaman avait, les premiers temps de notre emménagement, tenté de nous approcher : invitations à des soirées, visites quotidiennes... Mais comme les lendemains de soirée, il venait nous demander de lui rembourses les dépenses imaginaires faites en notre honneur et que quand nous rentrons chez nous après une dure journée, nous aimons bien être tranquilles, je lui ai un soir un peu aigrement signifié qu'il n'était pas le 4ème habitant de chez Chooks. Et, depuis, Rastaman ne nous aime pas.
           Quand on le croise dans les couloirs ou dans la boutique en bas, nous saluons sans aucune réponse, et parfois, lorsque nous sommes chacun dans une pièce différente (kevin sur son ordi, moi en train de faire la vaisselle et marie endormie dans sa chambre), toute musique éteinte, Rastaman, qui adoooooooooooore mettre du reggae jusqu'à 4h du mat ou le matin quand il se lève, vient se plaindre que nous faisons trop de bruit. Il faut préciser que la pompe qui fait monter l'eau jusqu'à notre 2ème étage n'est pas silencieuse, mais bon...
           La dernière fois, excédée, et sachant très bien que dans cet immeuble tous les bruits s'entendent, je ne me suis pas gênée pour dire très fort à Kevin "Lui il peut mettre de la musique 3h, mais nous, on ne peut pas faire la vaisselle à 23h ?? mais qu'il aille se faire foutre !" Provocation, je l'admets. la réponse ne s'est pas faite attendre. Rastaman, s'adressant sans doute à son ami imaginaire, a hurlé depuis son studio "salauds de Français, ils nous ont foutu sur la gueule pendant 2 siècles et maintenant ils viennent nous emmerder chez nous"...
            Bref, comme vous le voyez, l'harmonie règne dans cet immeuble !

                  Ce week-end, mes chers colocataires étaient partis en Gambie, histoire de régulariser leur situation (sortir du Sénégal pour y revenir avec un nouveau visa de trois mois). Ayant épuisé mes congés, du boulot, et d'autres projets pour mon samedi (la curiosité est un vilain défaut, savez-vous ?), je ne les ai pas accompagnés.
             Dimanche soir, en sortant tard du boulot, je trouve mes deux voyageurs qui m'attendent, un grand sourire aux lèvres, même s'il est un peu crispé, leur sourire : "On a ramené une surprise"
            Je sais pas pourquoi, mais de suite, je m'attends au pire... Ils s'écartent et me montrent... un chaton tout noir, le ventre tout gonflé par la malnutrition, et infesté de puces. Ils l'ont ramené de Gambie en 7 places, il était avec ses frères et soeurs dans l'hôtel où ils logeaient, il leur a fait tellement pitié et il s'était tellement attaché à eux qu'ils l'ont... volé ! Ils sont partis de l'hôtel le dimanche matin, le chaton dans le sac à dos. Le retour a parait-il été épique : un chat noir, vous comprenez, ça porte malheur, leur a expliqué le chauffeur du taxi-brousse, qui avait vraiment besoin de 4000 francs pour surmonter sa peur... Et puis l'estomac du bébé (qui s'appelle Vladimir, je vous laisse deviner qui l'a baptisé) a mal supporté les sardines à l'huile que ces deux irresponsables lui avaient donné la veille, et le résultat ne se fait pas attendre...
              Enfin, bref, après toutes ces péripéties, les voilà à la maison avec le sac à puces, affichant un air bravache, mais redoutant ma réaction, comme ils me l'ont ensuite expliqué. Je gueule un peu pour la forme : non seulement c'est irresponsable, mais en plus c'est pas hygiénique, il va nous apporter plein de maladies, en plus il est tellement mal en point que peut-être il ne survivra pas... En fait, je suis enchantée. j'ai passé les soirées d'hier et d'aujourd'hui à câliner Vladimir sur mes genoux, je lui prépare amoureusement des petits bouts de poulet, je le laisse jouer avec la ficelle de mon pagne le matin, quand je fais la vaisselle...Le tout, sans transiger sur les principes d'hygiène, suis pas totalement folle, bien se laver les mains, aucun contact entre l'animal et la natte où on mange, pas de papouilles...
               Nous savons tous les trois que si j'avais été en Gambie avec eux, j'aurais joué les raisonnables (voire les rabats-joie) et les aurais empêché de commettre cette folie. Conclusion : je suis bien contente d'avoir eu du boulot et des projets pour mon week-end !

           Hier matin, les habitants de Chez Chooks étaient plongés dans une discussion de très haute portée morale (rdv gynécologiques et visites médicales de l'armée avec tâtages à la clé), lorsqu'un "Salam Maleikoum" retentit au-dessus de nos têtes. La voisine était sur le toit-terrasse, juste au-dessus de nous, et nous parlait et nous observait par une ouvertures, qui fait chez nous comme un balcon intérieur (difficle de faire comprendre l'architecture d'ici, même photos à l'appui).  Heureusement pour nous, elle n'avait pas l'air de parler un traître mot de français, elle n'a donc pas été choquée par nos propos.
            Toujours est-il qu'elle avait l'air d'avoir quelque chose à nous dire. Barrière linguistique. Tout d'un coup, elle tend une pile de linge au-dessus de nous, et je comprend enfin : c'est MON linge, que j'avais étendu la veille, qu'elle me demande de venir récupérer pour pouvoir mettre le sien. Je m'exécute, monte à la terrasse, et redescends les épaules chargés. Puis je me rassois à ma place et reprend ma tasse du ptit déj', quand une culotte bleue arrive à mes pieds. (Une culotte à moi, cela va sans dire). Je lève la tête, et je vois toujours la voisine, qui me fait comprendre que j'ai oublié quelques sous-vêtements, Elle me signifie qu'elle va me faire passer les autres par le même chemin que la culotte bleue. je veux me récrier : l'ouverture par laquelle elle a lancée cette dernière est à moitié obstruée par des barreaux, et notre "balcon" est en diagonale par rapport à elle.  Même si elle a réussi une fois, les chances que cela se reproduise sont faibles, surtout qu'elle a visiblement l'impression d'en expédier plusieurs d'un coup.
               Mais avant que j'ai le temps de dire "ouf", voilà mes sous-vêtements dans les airs... puis tout en bas, au rez-de-chaussée, dans la cour crade du proprio, au milieu des chiures d'oiseaux. Déjà, ça, ça fait pas plaisir. Mais c'est encore pire quand on connaît la personnalité du proprio : non seulement il ne serre pas la main aux femmes (ça, je commence à m'habituer), mais il a carrément PEUR des femmes ! Quand on le croise, il ne s'adresse donc qu'à Kevin, et si Marie ou moi avons le malheur de lui poser une question, il nous regarde avec des yeux craintifs, avant de nous répondre très vite avec des monosyllabes.
             Donc tout à fait le genre de type chez qui on a envie de sonner pour lui dire "Excusez-moi, il y a une culotte et un string à moi dans votre cour" !!!!
             Pour ne pas avoir à affronter cette situation, je sors donc engueuler la voisine et lui demande de me ramener mes affaires. Et tout se termine ainsi !